Я болен чужими Мирами,

Которым имён ещё нет.

Проклятая хрупкая память -

Эскиз на бетонной стене.

Я судьбами болен чужими,

Вот только прививкой - своя.

Бокалами каждое имя

Я выплеснул через края.

Хотелось, хотелось присниться -

Да только вот сны всё не те.

И тают, и прячутся лица

Средь наглухо сложенных стен.

А дверь - угловатый набросок

На белых замшелых камнях...

Контрольным да выстрелом в воздух -

Вы, там, помяните меня!..

Пусть зелье, как травы, сияет, -

Сойдёт на безрыбье и так,

Коль дверь не открылась иная...

Налей - будет всё ж не пуста,

Сойдёт и за жизнь - так за здравье

Почивших в забвеньи теней!..

Мне зелень сияет, как травы,

На белой бетонной стене...