Не стих. Уж извините.
читать дальшеТерпкий запах горящей травы.
Терпкий привкус винограда во рту.
Перезрелого.
Терпкие мысли - о своем мире, о чужом мире.
О чужом и недоступном.
О том, что чего-то нехватает. Катастрофически, фатально, невыносимо.
Этот запах, талый снег и горящая трава, грязь под ногами. Крик птиц, надрывный, тоскливый, почему же они не радуются солнцу, почему кричат так тревожно...
Почему и мне неспокойно, почему этот теплый ветер меня заставляет идти быстрее, хотя мне некуда спешить...
Ветер... в лицо, но укрываться от него не хочется, наоборот - опускаю воротник...
Что-то не так здесь, в этом сером небе, в этих низких тучах, что-то не то, не так, почему мне так неуютно здесь, почему мне хочется идти и идти, не останавливаться, почему мне хочется обнаружить в конце знакомого маршрута не то, что всегда...
Терпкий запах горящей травы...
Горький привкус неволи во рту...
Несбывшегося. Неудавшегося.
Необещанного и невыполненного.
Ускользнувшего и утраченого, безвозвратно, безнадежно...