Семьсот километров по рельсам, по трассе - не важная,
но цепкая мысль превосходства, как в древних мистериях,
актёра над зрителем - чувство, знакомое каждому.
В плену у нелёгкой потери и приобретения,
я еду подальше от взглядов, печалей и радостей,
и сон в голове пеленою.
Погода испортилась.
Щемит ощущение к жизни своей непричастности
и вяжет во рту уходящая тёплая молодость.
Она очень странная - прошлая и предстоящая,
стремится по кругу от "было" к "надеюсь, что сбудется",
обходит меня стороной. Но теперь же всё чаще я
без слёз просыпаюсь.
Постель.
Завтрак.
Зеркало.
Улица.
Метро.
Беготня.
Кофе с сахаром.
Небо безоблачно.
Предутренний сон всё смешает и выстроит в линию,
несмело предчувствия счастья разложит по полочкам,
и кто-то чужой снова сможет сказать мне:
"ты сильная".
30.4/2007